diacredal: искусство
Она так любила бессонные ночи.
Еще – круассаны с ванильной начинкой.
Архангелов с чувством молила помочь ей.
Кружилась в танце под песни Стинга.
Болтала с ветром на дивном наречии,
Плела из волос шелковистые косы,
Встречалась с влюбленным июлем беспечно.
Затем вынимала из сердца занозы.
На крыше читала поэзию Лорки.
В душе разливалось бескрайнее море.
И был у нее полушубок из норки,
Авто, бриллианты. И не было горя.
И думали люди: на свете все можно
Ей – умной, красивой, насмешливо-гордой.
А жизнь в это время возила безбожно
Ее по асфальту намокшему мордой.
А жизнь все ждала, что сломается, сляжет,
Вдруг станет, как все - неприметной и серой,
Пустым элементом чьего-то пейзажа,
В борьбе потеряет и душу, и веру.
Но нет… Не дождется. Напрасное дело.
Не выбросит девочка белого флага.
Она и грустить-то совсем не умела –
Не то, чтобы мучиться или плакать.
И летними днями, мечтая о Боге,
Она становилась в стократ красивее.
И знала, что счастье уже на пороге.
А боль… Она делает только сильнее.